EL PLANTEAMIENTO.

El domingo fue un día especial y puedo decir que estoy contento de lo que pasó en Milán, aunque (siendo sincero) yo iba con otras expectativas más optimistas. El viaje lo habíamos preparado con tiempo y la conexión directa de Ryannair lo facilitaba mucho. De todas formas, me extrañó algo no encontrarme con casi ningún español. Lo cerca que está y los vuelos baratos desde distintas partes de España me hicieron creer que iba a poder practicar español. Pero vayamos por partes. Empezado el Maratón (Maratona, en italiano) en las afueras (muy, muy a las afueras) de Milán. Era la última estación, de la última línea de metro. La salida era a las 9:20 y desde la organización aconsejaban coger un tren que partía a las 7:27. Tocaba madrugón y desayuno a las 6:30 con un comedor el hotel lleno de atletas italianos. La noche había sido dura con un sueño intranquilo y pesadilla incluida (sueño que me da un ataque de apendicitis, y no os digo más).

La ida en el metro es memorable. Vamos como piojos en costura y tardamos en llegar media hora. Me parece curioso que hay muy pocas mujeres y que todos hablamos de lo mismo (“¿Quanto tempo ci vuoi facere?”) antes de la carrera. Alcanzo la salida una hora antes y empieza la tensa espera. Cuando estoy calentando se me acerca uno y me dice (en españolo): “mira, mira corriendoensantander”. ¿De dónde sois? De Euskadi, muy cerquita de Cantabria, me aclaran. No les vuelvo a ver. Son tres vascos como armarios y me temo que no fueron a mi ritmo. Qué gracia! ¿Conocerían este nuestro blog? Me extrañaría, pero por si acaso no me hago ilusiones, y sigo calentando y miccionando casi sin parar (la hidratación del día anterior me causa estragos). Un helicóptero nos vigila. La avenida es grande y compruebo que no hay ni de churro los 8.000 atletas que dicen.


EL NUDO.

No debo ocultarlo. Quería aproximarme a las 4 horas en esta Maratón. Pensaba que había entrenado bien, con algún bache normal. Pero yo estaba contento en general. Dan la salida y el personal sale despavorido. Por mi condición personal y brillante currículum me ponen en el sector naranja. Bien, porque es mi color preferido; mal porque es el pelotón de los últimos. La primera parte de la carrera es nerviosa. Es un recorrido feo (horroroso). No vamos por la parte noble de la ciudad precisamente, sino por el equivalente de Orcasitas o Moratalaz en Madrid. La gente nos ignora y no aplaude nadie. Y aunque trato de ir a mi ritmo, empiezo demasiado fuerte. Hay que empezar más despacio, si no las fuerzas peligran. Se hacen grupos que son peculiares con gente que va a mi ritmo más o menos. Hago los primeros diez mil en algo menos de 58 minutos, y enseguida llega la media sin llegar a las 2 horas. Aunque no me obsesiono, en esta primera mitad voy con el globo de las 4h, más o menos. Voy con buen ánimo y me apetece seguir corriendo. He quedado con Marta y las niñas en la Media, pero no las veo.

Me encuentro bien. No recuerdo bien en qué pienso, pero me uno a un grupo de alemanas con un alemán. Van con un ritmo cómodo y estamos en la parte bonita de la ciudad, pero en el avituallamiento del Km. 25 hay un pequeño lío y se van hacia delante. Creo que el alemán me mira mal. Que les den. Pero, ay amigos!! Se van los alemanes y empiezan los problemas. Primero me da un calambre en los isquiotibiales (o como se diga) de la pierna izquierda. Mierda. Un inconveniente contra el que estaba yo no preparado, ¿la causa? No sé, imagino que un poco de todo. Decido ir más despacio.


EL DESENLACE.

Primero es la pierna izquierda. Paro un poco y empiezo a sentir mejoría, pero luego viene la otra pierna y más de lo mismo. Mantengo la calma, se me pasa y cojo el ritmo. No ha sido para tanto. Aunque he perdido el globo de las 4 horas, me da igual. Es el Km 30 y faltan 12. Es como un sábado corto. Está chupado. Pero aún falta lo peor... Se me empiezan a agarrotar las piernas y decido dejarme coger por el globo de las 4h 15m. Paso por la cárcel de Milán y me animan desde las ventanas (¡Dios mío, hasta los presos están más alegres que yo!). El resto os lo podéis imaginar. Voy a mi aire porque si fuerzo me vienen los calambres. Se me acerca un italiano (Stephano, según su camiseta) y me da agua y me dice: “bravi, bravi”. Pero, sinceramente, voy ya algo derrotado, aunque ahora mucha gente me anima. Hago examen de conciencia. Que si no ha hecho suficientes kilómetros, que si no hago muchas pesas, que si la alimentación, que si bla, bla, bla,... El último km. es el peor de mi vida. Pero al final están mis chicas y me dan aliento para el final. Sin ellas no llego.

Llego y no me lo creo. Hago 4h 16m según mi reloj. La organización me adjudica una propina de dos minutos más. Pienso en la larga lista de agravios de Italia con España: robos de baloncesto con Meneghin, el codazo de Tasotti a Luis Enrique y hasta en la ayuda de Mussolini al ejército levantado contra la República. Ahora que estoy en frío, no creo que les demande.

Siento la extensión del comentario, pero para acabar me vienen a la cabeza los versos de Quevedo: “Miré los muros de la Patria mía/ si un tiempo fuertes ya desmoronados/ de la carrera de la edad cansados”. Creo que necesito un par de semanitas de descanso y empezar a correr ya.

Muchas a gracias a todos por vuestro cariño y apoyo. Os quiere Kun.

P. S. Lo peor de todo, la camiseta. Recuerda demasiado a la que nos esponsorizó Manuel Mora, Seguros y Reaseguros. Os la enseño el sábado.